Текст
По тесной кухне время пробегает,
Секундной стрелкой лихо грохоча.
А я опять сжимаюсь, маюсь, таю
Под тяжестью скрипичного ключа.
Мне не вернуться, не сменить дороги.
Она пряма — подобие луча.
И я послушно поднимаю ноги
И двигаюсь по лезвию меча.
Я не имею права на ошибку,
Я больше не могу рубить с плеча,
Ладони линии скрутив в улитку
Скрипичного ключа.
Все на кону, и миром правит случай,
Моя душа — горящая свеча.
И, может быть, удача — мой попутчик.
И, может быть, уже пора начать…
Из капельницы нынешнего дня,
Всему на свете радужной подменой
Стекает струйкой дорогой коньяк
И изумленьем наполняет вены.
И я бросаюсь в жизнь на раз-два-три,
И сразу же сажусь в большую лужу…
И нет предела пустоте внутри…
И нет предела пустоте снаружи…
Я не имею права на ошибку,
Я больше не могу рубить с плеча,
Ладони линии скрутив в улитку
Скрипичного ключа.
Все на кону, и миром правит случай,
Моя душа — горящая свеча.
И, может быть, удача — мой попутчик.
И, может быть, уже пора начать…
Вот жизнь. Бумажным журавлем в руке.
Вот я, обозревающая местность,
Я, как моряк, идущий по доске
В такую неизвестную известность…
Вот лупа лет, вот памяти весы,
Вот лук разлук, стреляющий в десятку,
Моя душа — песочные часы,
Переверну обратно, как иссякнет.
Я не имею права на ошибку,
Я больше не могу рубить с плеча,
Ладони линии скрутив в улитку
Скрипичного ключа.
Все на кону, и миром правит случай,
Моя душа — горящая свеча.
И, может быть, удача — мой попутчик.
И, может быть, уже пора начать… (с)