Ощущение, что разучилась доводить до ума стихи(
Не просто причесать чтобы, а именно чтобы цельными и доработанным были, дошлифованными. И раньше не особенно умела/ленилась/ но сейчас прям заметно.
Не знаю, вернусь ли к нему, а оставить на полгода валяться в черновиках, чтобы в итоге выложить в том же виде жалко.
Поэтому вот.
Возьмусь доделывать-отредактирую.
Носишь внутри чужие любовь и грусть,
Ночи без сна, прощания поутру,
Горечь обид и радость нежданных встреч,
Боль из-за тех, кого не сумел сберечь...
Кто-то другой, не ты, словно в клетке зверь,
Мечется, бьется в прутья былых потерь, -
А у тебя дрожит над листом рука:
Криво, неровно, ломко идет строка.
читать дальше
Так в старину пускали «дурную» кровь-
Ну а тебе не надо иных даров:
Слово за словом лить, собирать на нить
Вечности годы, месяцы, сутки, дни...
Двое сплелись - дыхание в унисон,
Их бережешь покой, караулишь сон -
Ты их вела друг к другу сквозь боль и страх,
И не спешишь приблизить момент утра.
Много таких историй в себе хранишь,
Каждая зажигает внутри огни.
Нежность порой такая что не вдохнуть,
Страх — до озноба, боль — разрывает грудь.
Слезы — чужие — горше твоих порой.
Ты с ними рядом, чувствуешь их нутром -
Жизни и судьбы, что вплетены насквозь
Через тебя в мир, где это все — сбылось.
Ты не творец — картограф чужих страстей.
Эхо шагов, раздавшихся в пустоте