Чьих- то историй кружева вьется нить.
Чьи-то одеты в серый гранит и сталь.
А у меня - болото: горят огни,
И комары под скрипки танцуют вальс.

Чьих-то историй вязь по краю листа,
Чьи-то растут кустом белоснежных роз.
Рядом с болотом тропка, она пуста,
Ветер шуршит листвою, шумит рогоз...

У колыбельки сказку расскажет мать.
Книги полны историй, оклад с резьбой...
Мне же легенды ночью диктует тьма,
Я их пишу крапивой и лебедой.

Можно растить кувшинки и ткать траву,
Только наскучат сказки, все до одной.
Путник, я жду тебя, я тебя зову
В книге болотной новою стать главой